Igår när Bonnie satt och gosade i mitt knä trasslade hon in fingrarna i min kalufs och sa kärleksfullt: Mamma, ditt hår är skruttigt och luktar blä. Hmph. Fnys. Sabla unge. Jag bestämde mig för att vifta bort förolämpningen och klassa den som en alla de där sakerna hon bara säger. Som kanske inte alltid … Läs mer











